汉末魏晋那几百年，日子是飘摇的。今天这座城姓曹，明天那方土地归了司马，寻常人家就像秋风里的芦花，一阵风来便不知散向何方。可人的心思却在这种不安里变得出奇地活跃。当外在的秩序崩裂，内在的追问便浮了上来：什么才是真实？永恒是否存在？这些清谈玄理，像林间雾气，弥漫在士人的交游与独处之间。也正是在这样的空气里，握住笔管的手，感觉不一样了。笔尖流淌的，不再仅仅
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